Mareamor (Marea de la Vida)

MAREA DE LA VIDA

TODO PASIONES

RODANDO  CON  EL MUNDO  Y CON  LOS  SERES

 

“Jirones de mi piel hechos herida,

cicatrices por fuego originadas,

sobre manchas por llama calcinadas,

que el tiempo dejó en mí, con su medida.

Anhelos y pasiones consentidas,

y otras que me invadieron por entero,

delirio y arrebato verdadero,

alma con alma, vida de mis vidas.

Amores y amoríos bienhallados,

de mis vivencias entre las mujeres,

bienhumorados, ciertos, encontrados .

Otros tristes, apenas sin placeres,

mas todos por pasión, tan encarnados,

rodando con el mundo y con los seres”.

La existencia desmiente mi 

ensueño,

es juego de poeta sin un dueño.

NOS QUEREMOS EN LA DISTANCIA

 

Nos queremos en la distancia,

nos amamos en el olvido,

es una añoranza en la que vivimos,

es palacio deshabitado,

es bellísima ruina antigua

donde nuestros ojos se desearon,

donde el amor no hizo su nido.

EL HOMBRE ES UN LATIDO DE ESPERANZA

 

(A Miguel Tugores y Paulino Aparicio).

La vida es una lucha feroz contra la muerte,

o lucha callada por tu cuerpo que decae,

un continuo innovarse para seguir viviendo,

una lucha sin tregua frente al abismo obscuro.

¡La vida es el gran mar

  en el que navegamos!

¿La vida es un mañana 

arriesgado e incierto?

¿El deseo mantiene 

en pie nuestra existencia?,

¿Es siempre Eros más fuerte que el tenebroso Thánatos?

¡El amor es herida que alimenta la vida!

Los padres nos dan vida y nos miman mientras viven,

nosotros vivimos con recuerdos de su ejemplo;

un amigo nos hace la vida más alegre,

nuestros hijos son vida que transmiten la vida,

y nos muestran fecundos: en ellos revivimos.

El vino nos da vida

inmortal por instantes.

El hombre es un eslabón de cadena de vida,

se reproduce y muere. Mientras vive es eterno.

¡El hombre es un latido de esperanza!

ETERNAMENTE  UNA  SONRISA 

(En la Arcadia o en la Ciudad de la Sonrisa) 

 

Sonrisa como hoguera 

que alimenta mi espíritu.

Sonrisa que me reconoce 

y de nuevo yo la recuerdo,

me evoca un pasado feliz

y es un risueño encuentro.

Sonrisa que me enseña 

a sonreír, a ser alegre, 

a ser profundamente humano.

Sonrisa fascinante,

me ofrece abiertamente un galanteo.

Sonrisa amable   

me alegra la mañana.

Sonrisa de una adolescente

me entusiasma y rejuvenece 

cuando la siento florecer.

Eternamente una sonrisa.

ABIERTA A NUESTROS SUEÑOS

(En la Arcadia o en la Ciudad de la Sonrisa)

 

Ofrecen su sonrisa los humanos

en rostros que brillan y nos encantan. 

Voces gozosas que acarician, 

regalando felicidad, 

sus miradas amables  

nos enganchan con su dulzura.

Vivo en las personas, ellas me amparan,

cada una late en mí profundamente,

en una fiesta alegre  

abierta a nuestros sueños.

MAREA DE LA VIDA 

 

La marea de la vida

me estrella contra el rompiente

de otros huesos y otras sangres.

¡Pasión por arte me lleve!

LA PALABRA, EL VERSO, EL POEMA

Y TENER AL MENOS CIEN MIL AMANTES

 

Los poetas copulamos con las palabras,

hacemos el amor sin tasa alguna,

a todas horas, en cualquier lugar.

Ellas nos comunican sus delirios,

nos transmiten melodías y tonos,

querencias y colores.

A veces se muestran esquivas,

no acertamos en la elección

de sus más íntimos matices,

no logramos desvelar sus secretos. 

Sin embargo,

si las mimas atentamente, 

-la poesía es una amante posesiva-

se muestran amables y nos encantan, 

nos llevan de la mano con su música,

su amistad nos produce una dicha sublime.

Es una suerte ser un bardo

y tener al menos cien mil amantes.

CONTIGO ALBOREA LA VIDA

 

Contigo alborea la vida

cuando a mi espíritu estimulas,

¡fundidos nunca el sol declina!

Amante esquiva, espero siempre

merecerte

eternamente.

Amiga, que tu amor me lleve.

Eres viento de vida, céfiro,

todos los vientos de la Rosa,

como galerna, puro viento.

Mi profundísima vivencia,

tú, siempre sangre de mi sangre,

arcilla dúctil, pura tierra.

Agua marina que me baña,

undoso mar que me sostiene,

lluvia que me invade, pura agua.

Me fundo y renazco en tu seno,

zarza que arde y no se consume,

inextinguible, puro fuego.

Eres resplandeciente nácar,

un fogonazo y un relámpago,

siempre mi luz; tú, la palabra.

ESCRIBIR UN POEMA, COMO SI FUERA UN JUEGO

 

A José Luis Gómez Recio, en su Alcarria.

Escribir un poema como si fuera un juego.

Así lo hace alguno de mis amigos tertulianos,

ignoro si cuenta las sílabas,

o las tiene dominadas en su cabeza

o le importa un pito eso de la sílabas.

¡Ah!, jugar a escribir un poema como si nada,

como una chiquillada más.

¿Es posible que vuelva a ser 

un chiquillo a mis setenta años,

y por lo tanto me convenga tomarme la vida como un juego

y escribir jugando, y perder el pudor a soltar la pluma

como una loca lengua 

que habla sin cesar de todas las cosas,

sin rubor ni sonrojo, platicando?

Pues, ¿quizá sane la mente esto de escribir?

Eso dicen Freud y otros muchos.

¡Sí, así es!, 

al menos para los que no tenemos que ganarnos el sustento 

con nuestros versos.

Escribir arriesgando, 

aunque lo escrito quizá no perdure. 

El folio está lleno, compañeros, hasta el próximo, vale.

LANZARSE AL RÍO DE LAS PALABRAS

 

Escribir un poema es arrojarse

al vacío del folio en blanco,

es lanzarse al río de las palabras. 

Escribir un poema  

es acoger la utopía que sueñan

los humanos para encarnarla en canto.

Escribir un poema es descubrir 

la falsía y el asalto incesantes 

del poder a todos nosotros.

Escribir un poema

es una forma de vivir 

y es una lucha por la vida.

AMANTES DE LA VIDA

 

Zombi, viejecita, alma en pena,

muerto en vida, ánima del purgatorio,

así nos hemos visto ciertas 

personas durante algún tiempo.

Y hemos pasado temporadas 

en vilo, sin querer vivir.

Ahora, amantes de la vida,

disfrutemos de pequeños placeres,

como escribir estas palabras.

¡CUÁNTA MELANCOLÍA EN MI VELAR!

 

Luna, río de plata,

sobre el azul intenso de la mar.

Y la noche arrebata

al grillo en su cantar.

¡Cuánta melancolía en mi velar!

VERSOS PASAJEROS

 

Pasaron muchas lunas 

rodando por el cielo,

en mi noche a la caza

de versos pasajeros.

 

A veces,

una voz me despierta 

que de improviso alumbra

otro poema.

 

En  poesía vivo,

es mi destino.

FEMENINA

CON MEMBRETE Y GABELA

 

No han cumplido treinta años,

y un fulgor en sus ojos 

nos dice

que dedican la vida a su familia.

Madres abandonadas,  

ángeles trashumantes,

esclavas de su prole.

Fieles mujeres buscando "papeles",

los ínclitos "papeles",

codiciados "papeles",

en un país de papeleo

con membrete y gabela,

y miles de oficinas

que empapelar.

Hasta que sus cuidados maternales

y su buen aire femenino

hagan cambiar a la Fortuna

y nos salven a todos.

VALIENTES Y CON BUEN AIRE

 

Heridas por falso amante

las mujeres en sus vidas,

heridas por falso amante;

por el suelo limpia sangre.

Valientes y con buen aire,

vaya hombres más miserables.

 

Por ser una llaga ardiente

para siempre recordadas,

por ser una llaga ardiente;

por ser vidas arruinadas,

dieron sus cuerpos y mentes,

en la Memoria clavadas.

DE RES PÚBLICA

ES VORAZ EL DINERO, SU PODER ES INMENSO

 

(Poderoso caballero / es don Dinero. Francisco de Quevedo)

El oro es alegría,

alegra a quien lo embolsa,

alegra a quien lo goza,

impide la desdicha;                            

él alegra la vida.

Es siempre alegre sueño.

 

Es voraz el dinero,

es gentilhombre ameno.

 

Es sirviente y rentista.

Juega con la avidez,

con la insaciable sed

del ruin en su avaricia

y usura y lo esclaviza.

Tiene un dulce embeleso.

 

Es voraz el dinero,

gentilhombre bicéfalo.

 

No pasa por las manos

del parado, al que aleja

y excluye del sistema;

al que vive en precario,

le provoca desahucios

agitando un señuelo.

 

Es voraz el dinero,

es banquero siniestro.

En el CasinoBolsa,  

vilmente la gran Banca,

-jugador de ventaja-,

vende infectos papeles

y Finanzas pervierte  

con suculento rédito.

 

Es voraz el dinero,

financiero perverso.

 

Camarillas del hampa,

que consienten las leyes

que ahogan a la gente,

en Cajas hacen caja,

asaltan nuestras arcas.

De la Banca es el juego.

 

Es voraz el dinero,

es banquero avariento.

 

Lo multiplica el pícaro

que de forma velada

compra el favor con plata,

con sobresueldo indigno,

a ese poder podrido

al que debe el sustento.

 

Es voraz el dinero,

es infame y abyecto.

 

Lo exhiben engreídos,

-solo el honesto vence

su seducción no leve-,

nuevos duques y pillos,

atados por su hechizo,

cogidos en su celo.

 

Es voraz el dinero,

el Gobierno es su siervo.

 

Con su salvaje empuje

al Hombre pone en saldo,               

-es nuevo ídolo falso-, 

la Democracia sufre,

somete al que conduce

y va haciendo atropellos. 

 

Es voraz el dinero,

endiosado y violento.

 

Los Neoliberales

nos devoran salarios,

hacen de España un saldo.

La bestia es insaciable,

nos quita libertades.

Especula el avieso.

 

Es voraz el dinero,

es tirano funesto. 

 

La gran sierpe marina

con furor inhumano

provoca gran naufragio,

y siembra ruina y grima,

hundiendo la península,

aquí todo es infierno.  

 

Es voraz el dinero, 

su poder es inmenso.

LA DIGNIDAD Y EL DINERO

 

La opulencia me hizo pobre. Ovidio

La dignidad y el dinero

están en lucha sin tregua.

La dignidad y el dinero.

Mientras una se renueva

el otro es un carcelero,

es el amo de la tierra.

La codicia del avaro

el opulento profesa.

La codicia del avaro.

Más vale un noble poeta

que todo el dinero y su amo.

Me hizo pobre la riqueza.

TODOS SON INVISIBLES, TODOS SON OLVIDADOS

 

(En recuerdo de, "Sobre los ángeles". Rafael Alberti)

 Hay tantos niños pobres,

ángeles escolares 

de una sonrisa triste,

niños que solo comen 

en las escuelas públicas.

Hoy tantos hombres viven

en la indigencia extrema,

ángeles mendicantes.

Hay tanto sueldo mísero,

tanto precario empleo,

tanto muchacho fuera

del trabajo y la vida,

ángeles marginados,

tantos hombres sin techo,

ángeles trashumantes,

tanto despido indigno ,

tanto desahucio injusto,

se rescata a los Bancos, 

pero no a las personas,

ángeles inocentes,

tampoco a infectados

por afecciones graves,

ángeles malheridos.

Todos son invisibles, 

todos son olvidados

por muchos de nosotros,

por gobiernos de turno, 

por los grandes banqueros

que mueven esta farsa.

MEMORIA DEL EXILIO

LUGARES DE LA MEMORIA

(La España perseguida)

 

En la cima de una colina verde, 

cementerio de Portbou sobre el mar,

descansa Wálter Bénjamin.

Ante la tumba de  Antonio Machado,

en el íntimo campo santo de Colliure, 

leemos conmovidos sus poemas. 

En Montauban, entre cientos de sepulturas,

yace Manuel Azaña.

Maestros, Antonio, Manuel y Wálter,

lluvia, viento, sol y luna os acunan,

os llevaré conmigo siempre.

Nuestros republicanos

exiliados, vencidos, 

y perseguidos por el odio de los hombres,

manteniendo la “llama de amor viva” 

por una España en democracia,

enterrados en el lugar de su fallecimiento, 

sembrando dignidad con su existencia.

NO TUVIERON MAÑANA

(Guerra Civil Española S. XX)

 

Esos niños de la fotografía 

no tuvieron mañana.

Esos ojos abiertos o cerrados 

de los que huyó la vida,

ese pálido rictus en sus jóvenes rostros.

Donde antes hubo sonrisas y juegos,

con música y canciones,

hoy, yertos ojos, corazones sin latidos.

Hubo mentes obscuras,

viejos “heraldos negros”.

Banderas de muerte en sus manos,

bombardean ciudades, 

allí donde crecieron ilusiones.

No hay causa en el mundo, que valga la vida de un niño.

Estos niños madrileños, no tuvieron mañana.

HAY CIEN MIL FUSILADOS EN LA GUERRA CIVIL

 

Hay cien mil fusilados en la Guerra Civil,

 mártires seminales, fuente de libertades,

que yacen en caminos, en lugares indignos,

en lugares terribles, perdidos e innombrables.

Sus familias esperan honrarlos dignamente.

Yo me siento Antígona y quiero dar sepultura

honrosa a mis hermanos, vilmente exterminados.

PASTOR POETA EN LA CALLE

(Soleares para Miguel Hernández)

 

Oriolano el nacimiento;

¡maestro!, nos acompañas

con la luz de tu existencia,

tu ternura nos abraza.

Fraternal con los amigos;

tus elegías y nanas

me rompen el corazón

y me rasgan las entrañas.

De vez en cuando llorabas,

lucero de soledades,

¡ay!, con María Zambrano,

en el río Manzanares.

Estando preso Miguel

de su hijo quiere acordarse.

En el penal de Torrijos,

tan sólo tiene pesares.

Pastor Poeta en la calle,

Miguel Hernández te llamas.

En la cárcel expiraste,

y no doblegaron tu alma.

LA NOSTALGIA DEL DESTINO

HAZ CAMINO, PEREGRINO

 

Acordándome de Antonio Machado

Dice el agua

cantarina de la fuente:

haz camino, peregrino,

pues te orienta 

una estrella,

te guía en tu laberinto.

MORIMOS DE NOSTALGIA

 

Surcando siempre la mar,

vela con el viento hinchada,

llegamos a un mundo nuevo

y morimos de nostalgia.

EN AJEDREZ RESUELTA

 

El hombre,

lleva el destino a cuestas.

La existencia es un juego,

tanto labor como arte,

en ajedrez resuelta.

VELA AL VIENTO

 

En la barca de mi vida

he puesto al viento la vela.

Adonde el aire nos lleve

el velero su ancla entierra.

IN TABERNA

ALABANZA DEL VINO

 

¡Santa viña que estás en la tierra

y te alzas al cielo!

¡¡Vela por nosotros!!

¡Que tus fermentados zumos

alivien nuestra penuria!

Albariño, Rueda y  Moriles,

Jerez, La Rioja, Duero y La Mancha,

¡¡siempre en nuestra mesa!!

Bendito caldo, si te bebemos

alimentas nuestra sangre

y un torrente de optimismo

nos riega las venas.

¡¡No nos abandones!!

Placer de nuestros sentidos,

uva embriagadora,

nos trasmites tu dulzura,

nos invitas a la amistad y al amor,

haciéndonos más buenos y alegres.

¡¡Así sea por ventura!!

¡Qué sería de nosotros sin el vino!.

Néctar gozoso que calma nuestras penas,

licor de los dioses y de los humanos.

¡¡Libéranos!!

¡Danos vida, infúndenos entusiasmo y vigor!

¡Haznos inmunes al paso del tiempo, al dolor y al desamparo!

Ungidos por tu esencia revivimos de nuevo

y por momentos alcanzamos la eternidad.

¡¡Así sea muchas veces!!

¡¡Larga vida a tus amantes!!